？”

老鼠的脸涨红了：“我……我不是那个意思……”

“你什么意思，我不关心。”虬龙说，“但你要记住，在这地方，想让人替你送死，就得拿出让人甘愿送死的价码。”

他转身离开，把老鼠一个人扔在原地。

走出很远，他还能感觉到老鼠的目光钉在背上。

回到住处，已经是傍晚。

虬龙的“家”在劳动层最边缘的一个废弃管廊里。这里原本是通风管道的一部分，后来废弃了，被隔成一个个狭小的隔间，租给那些最底层的劳动者。虬龙的隔间只有十平米多一点，一张破旧的铁床就占了大半空间，剩下的地方勉强能转身。

他关上门，拧亮苔藓灯，把怀里的油纸包取出来。

再次打开，露出那把漆黑的短刀。

刀身比他想象的要轻，握在手里却格外趁手。他试着挥了挥，刀刃划破空气，发出轻微的嘶嘶声。刀柄上的“虬渊”两个字，在光线下泛着暗沉的光泽。

虬家的刀。

他握着刀，脑海里浮现出爷爷的面容。苍老、疲惫，但眼神永远锐利。那双眼睛看着他时，总是带着一种复杂的神情——像是愧疚，又像是期待。

“爷爷，你到底在哪？”

他低声自语，没有人回答。

把刀收好，他躺到床上，盯着头顶锈蚀的管道。隔壁传来咳嗽声，一声接一声，绵长而空洞。再远一点，有人在吵架，女人的尖叫声和男人的怒吼声混在一起。这就是劳动层的夜晚，永远嘈杂，永远让人不得安宁。

虬龙闭上眼睛，脑海里却反复回想着今天的事。

老彪的邀请。老鼠的请求。爷爷的刀。那块“值钱”的古玉。

所有的线索像一团乱麻，缠绕在一起。

但其中有一条线慢慢清晰：爷爷可能还活着。安铎应该知道爷爷的下落！

第二天一早，虬龙照常去维修厂。

工头看见他，愣了一下：“你昨天不是刚干完？”

“今天想多干点。”虬龙说，“换粮食。”

工头上下打量他几眼，嗤笑一声：“行啊，有觉悟。那边，三号机，滤清器全拆了重装。”

虬龙走向三号机。

二号机旁，一个老人正埋头修理一个空气泵，满头白发在荧光灯下泛着黯淡的光。他的手很稳，动作很慢，但每一个动作都精准到位。工厂的人都喊他老安，在这里干了二十年，他从不多话，