形状都不是了。

他转头看了朱棣一眼。

朱棣也看着他。

两个人对视了两息。

方鸣谦猛地转过身，面朝十条福船，两手拢在嘴边，用尽了胸腔里最后一口气，吼了出来——

“最后一网！！”

他的嗓音已经完全劈了，像破锣被人拿铁锤砸，又哑又裂又响。声音顺着海风传出去，前前后后十条船上的水兵全听见了。

“捕完这一网——就返航！！再来就装不下了！！”

甲板上安静了一瞬。

然后一个水兵站了起来。两个。十个。一百个。

那些累得瘫在甲板上连手指头都不想动的人，一个接一个地爬起来。有的扶着桅杆起来的，有的扶着舷墙起来的，有的被旁边的人拽起来的。他们的脸上全是盐霜和鱼血，衣裳硬得像铠甲，指甲缝里嵌着洗不掉的腥味。

但他们起来了。

绞盘重新转动。

麻绳重新吃紧。

最后一面大网沉入了暗红色的海水中。

朱棣从舷墙上跳下来，光着脚踩在湿滑的甲板上——靴子早就灌满了水脱掉了——往鱼缸堆里走。

“老陈！”他喊那个老渔民。

老陈从一堆空麻袋后面探出头。他也累坏了，眼皮子直打架。

“还有盐吗？”

“底舱角落里还剩小半袋。”

“够不够？”

老陈往东南方向肿着眼瞅了一下那片翻动的水面，嘬着牙花子算了半天。

“不够。”

朱棣站在原地，两手叉着腰，脑袋往后一仰，对着天空吐出一口长气。

然后他笑了。

笑得浑身发抖。不是苦笑，不是累笑，是一种从肚子底下翻上来的、压都压不住的笑。

“先生说得对。”他的声音被海风吹得断断续续。

“问题从来不是海里有没有鱼。”

他低下头，看着满船的陶缸、满手的鱼血、满甲板的鳞片。

“问题是——装不装得下。”

远处的海面上，最后一网的绞盘开始嘎吱嘎吱地响了。

夕阳彻底沉进了海平线以下，天边只剩一抹将散未散的绛红色余光。十条福船的桅杆顶相继亮起火把，火光映在墨蓝色的海面上，像一串被风吹歪了的灯笼。

最后一网上来了。

网兜从水里提起来的时候，绞盘发出一声尖锐的惨叫。两根辐条同时崩断，木碴子飞出去扎在旁边