“是。”

朱标躬身，退了出去。

奉天殿里再次安静下来。

朱元璋坐在宽大的龙椅上，看着殿门外透进来的天光。

他抬起右手，在半空中虚虚地握了一下。

这一次，他握的不是笔。

他握住了一把无形的刀。

刀刃朝着中书省。

“十二年了。”他低声念了一句。

腊月的寒冬即将过去。大明的朝局，要见血了。