崇祯只字不提。

他打了胜仗，没有赏。

反而被弹劾“养寇自重”。

关进大牢，一关就是两年。

耳朵都熬聋了一只。

两年后，李自成坐大了。

崇祯急了。

把他从大牢里放出来。

让他收拾烂摊子。

不给粮。

不给饷。

不给兵。

只给一句话：

卿当为朕分忧。

分忧。

他拿什么分忧？

拿这三万饿着肚子的兵？

拿这破破烂烂的潼关城墙？

拿他自己这条命？

“守一天，是一天。”

孙传庭声音沙哑。

“朝廷不来粮，我们自己想办法。

再撑几天。”

他没说“援军会来”。

他说不出口。

因为他知道，不会来的。

崇祯不会给他派援军。

不会给他送粮。

他只能靠自己。

靠这三万饿着肚子的兵。

靠这破破烂烂的潼关城墙。

城墙上没人说话。

所有人都在想同一件事。

还能撑几天？

三天？

五天？

十天？

然后呢？

潼关破了。

李自成百万大军东进。

大明朝，要亡了。

风从关外吹过来。

带着血腥味，带着尘土味。

吹在人脸上，像刀子割。

孙传庭眯起眼。

望着西边的落日。

一点点沉下去。

像大明朝的气数。

一点点，沉下去。