生生刮下来的鱼茸。

没有机器。

全靠手剁。

刀背在那案板上“笃笃笃”地砸了半个钟头。

才做出了这碗白嫩、弹牙、像雪球一样的手打鱼丸汤。

撒了一把葱花。

滴了两滴香油。

那是家的味道。

林玉莲坐在摇篮边。

她的手，一遍又一遍地抚摸着那光滑的木料。

冰凉的触感，却让她心里那块悬着的大石头，虽然还没落地，但至少有了个落脚的地方。

“吃吧。”

陈大炮端着碗，蹲在门口。

他又恢复了那个沉默寡言的样子。

嘴里叼着那根没点火的烟袋锅子。

那双深邃的眼睛，盯着远处漆黑一片的大海。

海浪拍打着礁石。

哗哗作响。

那是大海在咆哮，在示威。

陈大炮喝了一口热汤，暖意顺着喉咙滑下去。

他眯起眼。

看着那黑漆漆的海面。

在心里，对着那个未知的深渊，下了一道战书：

“老天爷。”

“看见没？”

“床都铺好了。”

“碗筷也摆上了。”

“这家里，是要添丁进口的。”

“你那阎王殿要是敢在这个节骨眼上来收人……”

他摸了摸腰间那把冰凉的军刺。

“得先问问老子手里的刀，答不答应！”

他站起身。

背影在这夜色中，依旧像是一座不可撼动的山。

“玉莲，吃完了把碗放那。”

“早点睡。”

“今晚，爸还在门口守着。”

“只要老子还有一口气。”

“这门，谁也别想进来！”