。

投在大地上。

投在战壕里。

投在老陈那张被硝烟熏黑的脸上。

明明灭灭。

“多……多少架？”

新兵结结巴巴地问。

声音抖得像筛糠。

“看……看不清……”

老陈的声音在抖。

手也在抖。

“几百架？不，至少……至少六百架……”

六百架战机。

在1937年的中国天空。

在华北平原的上空。

在所有人的头顶。

飞过。

像一群复仇的鹰隼。

像一片死亡的阴云。

像一场钢铁的风暴。

向着北方。

向着北平。

飞去。

发动机的轰鸣震耳欲聋。

连大地都在颤抖。

下午4:30

中央军阵地。

一个中央军团长站在高地上。

举着望远镜。

看着天空。

他的手在抖。

不是怕。

是激动。

“我的天……”

他喃喃道。

望远镜差点从手里掉下来。

“龙啸云这是……要把北平炸平啊……”

副团长站在他身边。

也举着望远镜。

声音同样在抖。

“团座，这是……全部家当了吧？”

“全部家当。”

团长放下望远镜。

深吸一口气。

胸口剧烈起伏。

“华北所有能飞的，全在这儿了。”

“值了。”

副团长说。

眼睛里闪着光。

闪着泪光。

“就算今天死了，也值了。

能看到这场面，值了。”

值了。

所有看到这场面的人。

心里都只有这两个字。

值了。