么办？

他只能看着。

只能忍着。

只能活着。

…………

新历140年，三月。

十岁的虬龙站在那个废弃仓库里，手里握着木棍，面前站着一个白发苍苍的老人。

那是爷爷。

“劈，不是刺。”爷爷握着他的手，一刀一刀地教，“刀是活的，你要让它带着你走。”

虬龙认真学着。

他学会了劈，学会了撩，学会了斩。

他学会了走平衡木，学会了钻黑洞，学会了在黑暗中分辨方向。

他学会了活着。

爷爷每次来，待的时间都不长。有时候是晚上，有时候是凌晨，有时候隔很久才来一次。每次来都教他新东西，每次走都不说什么时候回来。

虬龙不问。

他知道爷爷有事。

他也有事——活着，等爸爸回来，等妈妈回来，等爷爷回来。

一天又一天，一月又一月，一年又一年。

他活着。

…………

新历150年，四月，现在。

十号堡，维修夹层宿舍。

虬龙睁开眼睛，天还没亮。

他躺在硬邦邦的床铺上，手里握着爷爷的短刀，盯着头顶那些密密麻麻的管道。蒸汽从缝隙里嗤嗤地喷出来，在昏暗的灯光下形成一团团白雾。

旁边，伯德的呼噜声依旧震天响。菲斯抱着弩靠在墙角，睡得很浅。艾拉闭目养神，手按在刀柄上。老凯翻了个身，嘟囔了一句什么，又睡着了。

虬龙坐起来，走到窗边。

窗外是十号堡的夜景——那些密密麻麻的管道，那些永不停歇的蒸汽，那些来来往往的列车。没有月亮，没有星星，只有人造的灯光把一切照得惨白。

他想起妈妈的脸，想起爸爸的断臂，想起爷爷的眼睛。

他们可能都还在某个地方活着。

他要去找到他们。

门外传来轻轻的脚步声。

虬龙回头，门开了一条缝，托马探进头来。他背着一个巨大的背包，眼镜在灯光下反着光。

“我来得早了点。”他说，声音很轻，“睡不着。”

虬龙点点头，拉开门让他进来。

托马走进来，看了看那个狭小的房间，看了看那些睡着的人，最后看着虬龙。

“准备好了？”他问。

虬龙说：“早就准备好了。”

托马点点头，把背包放在墙角，在虬龙旁边坐下。

两人看着窗外，沉默了很久。

“你小时候，是什么样子的？”托马突然问。

虬龙想了想