滋味。

王建国的手指，无意识地摩挲着胡桃木手杖上的疤痕。

窗外，夜色如墨。

但他仿佛能看到，那个华夏小子在转身射门的画面。

干净，果断，带着一种与年龄不符的狠劲。

“小子。”王建国对着空荡的夜空，轻声说，“别让我等太久。”