不在死的那三十五个里头。”周朗说，“在活着放出去的那三十二个里头。”

屋里没人说话。

灯芯歪着，往上飘了一缕烟。

卫渊的手在案沿上敲了一下。

“一个活人的家里人，来给他摆碗。”

“是。”

“那就是说。”

卫渊往椅背上靠了靠。

“那三十二个，也没全活着。”

周朗把册子合上，两只手叠在膝上。

“老朽也是这么想的。”

---

三更过后，营门口有人求见。

六十来岁的老人，一身粗布衫，佝着背。没带刀，也没带随从。

手里提着一只食盒。

高明拦了他两回，他就站在门口等，等到卫渊出来。

“你姓什么。”

“姓宁。”老人说，“世子若是问名册上那四个人，我是第三个。”

卫渊看了他一会儿。

“进来。”

---

食盒放在案上。

三层，木胎，漆掉得七零八落，提梁上缠着一圈麻绳，绳子都朽了。

盒角有一处焦，焦得很深。

“北仓的送饭盒子。”宁老人说，“天授十二年到十三年，我在北仓送了一年饭。”

赵恒站在旁边，手一直没离开枪杆。

卫渊把三层都抽出来看。空的，底板上有几道刀痕。

“底下。”老人说。

卫渊把最底那层翻过来。

底板和框子之间有一道夹缝。指甲抠不开。

他抽出短刀插进去撬，撬了三下，底板松了半边。

里头刻着字。

不是写的，是刻的，笔画很浅，有的地方划穿了木头。

“莫信”

后头还有两笔。一撇，一横。

就断了。

划到一横的收尾处，木头上有个坑，像是手抖了一下，尖头顿在那儿。

卫渊把灯挪过来。

照了一遍。

又照了一遍。

第三遍的时候，他用指头顺着那一撇一横摸过去，摸到那个坑，停住。

赵恒站在旁边，一句话都没问。

“刻到这儿，外头有人来了。”老人说，“我把盒子塞进灶膛，用灰埋了。塞进去以后，二十年没敢取。”

“谁刻的。”

“不是我。我不识那么多字。”

老人说：“是卫崇远。他病得起不来了，趴在草铺上刻的，用的是我给他带的一根鱼骨。”

屋里静了一会儿。

“他刻墙上那三个字，是后来