母亲站在门口。

父亲站在母亲身后。

他们都看着那片雾，看着两个身影被雾气一层层吞掉，先像两张洇开的水墨，后像两道被风拉长的影子，然后什么都没有了。

只剩雾。

无边无际的雾。

“他才十六。”

母亲捂着脸，悲伤地自言自语。

父亲没有说话。

他伸手，把门关上了。

不是摔门，是很轻地拉上。

门板合拢时发出那一声闷响，像终于咽下去的一口气。

火塘里的木柴又噼啪了一声。

然后一切安静下来。

只剩风从崖缝里灌进来的呜咽，像雾山在呼吸。