踉踉跄跄地走进了冬夜的冷风里。

酒意被风一激，从肚里往上顶，冷风又在后背上使劲压，整个人像是被两股力气挤在当间，酒劲还没散尽，步子却开始虚飘起来。

他走在镇子主街上，路灯稀稀拉拉的，隔几十步才有一盏，昏黄的灯光打在青石板路面上，把他的影子拉得又细又长。

街上没什么人，偶尔有一两只野猫从巷口窜出来，又钻进对面的暗处。

他的脑子很乱，酒精把那些平时压在心底的画面全都搅了上来——闸北的废墟、倒在街垒边的老周、杭州湾撤退时那几个在路边缩成一团抱着枪冻得发抖的新兵、师长在阅兵时威风凛凛的样子——还有今天在面馆里那个穿长衫的老头冰凉的声音。

逃兵。

他走得很慢，低着头，肩膀耷拉着，军靴的鞋带不知道什么时候散了，拖在地上蹭出沙沙的声音。

他不知道自己要去哪儿，只是不想回营房。

他不想回去，他觉得臊得慌，他的脸在发烫。

他不知道。他只是在走，脑子放空，脚自己在动。

“站住。”

从街道那头走过来一队巡逻兵，四个人，领头的挂着宪兵袖标，手电筒的光柱直直地打在刘虎脸上，刺得他眯起眼睛用手挡了一下。

巡逻兵们走近了，手电在他脸上晃了晃，又照向他领口的番号——八十八师。领头的眯起眼睛打量了他一眼，嘴角往上翘了翘，那笑意里头没有半分友善。

“哟，八十八师的。”

那个领头的掂了掂手上的警棍，懒洋洋地歪过头

“哪个连的？”

刘虎站着没动，酒意在胃里翻涌。他眨了眨被手电晃花的眼睛，沙哑着嗓子说了一句：

“哪个连的关你什么事。”

领头的巡逻兵呵地笑了一声，转过头对身后的同伴说：

“听见没？关我什么事。”

他转回来，目光在刘虎身上来回打量，下巴微微扬起，缓缓踱了两步，然后用一种很轻很慢的语调，像是自言自语又像是故意说给所有人听：

“八十八师——不就是那个逃兵师嘛。还挺横。”

“逃兵师”三个字像一根冰锥，从耳朵眼里扎进去，直直地捅穿了刘虎脑子里最后一根绷着的弦。

他的手开始发抖，指甲掐进掌心里，掐出了一道白印。

“听说你们师