钉子，偶尔递错了还会被他笑着敲手。阳光透过葡萄叶的缝隙洒下来，在地上投下斑驳的光影，像幅流动的画。安瑜看着李阳认真干活的样子，额头上渗着细密的汗珠，侧脸的线条在阳光下显得格外清晰，突然觉得，这样的画面，比任何小说都要动人。

中午，他们在附近的小面馆吃面。安瑜学着李阳的样子，往碗里加了点醋和辣椒油，吃得满头大汗，却觉得格外过瘾。“比法国的面条有味道，”她吸着面条说，“法国的面条像精致的油画，中国的面条像热闹的市井画，各有各的好。”

“那以后我们经常来吃，”李阳给她递了张纸巾，“把这里的每一种面都尝遍。”

下午，李阳带着安瑜去了书店。张爷爷看到他们，笑着说：“阳小子，又带媳妇来看书啊？我刚整理出几本苏联时期的诗集，你媳妇肯定喜欢。”

安瑜被说得脸发烫，却还是跟着李阳去看诗集。泛黄的书页上，印着她熟悉的俄文字母，旁边还有张爷爷用铅笔写的中文注释。她翻开一本，看到里面夹着片干枯的枫叶，红得像团小小的火。

“这是……”

“去年秋天捡的，”张爷爷的声音在身后响起，“觉得好看就夹在书里了，没想到还能遇到懂它的人。”

安瑜把枫叶拿出来，轻轻放在手心里，干枯的叶脉像老人手上的皱纹，却还带着点秋天的温度。“谢谢张爷爷，”她的声音有点轻，“我很喜欢。”

“喜欢就拿着，”张爷爷笑着说，“书也送给你了，算我这个老头子的一点心意。”

从书店出来，夕阳把天空染成了橘红色。李阳牵着安瑜的手往家走，影子被拉得老长，像两个连在一起的省略号。安瑜把枫叶小心翼翼地夹在诗集里，心里像被什么东西填满了，暖暖的，甜甜的。

“张爷爷真可爱，”安瑜的声音里带着笑意，“他好像什么都知道。”

“是啊，”李阳笑着说，“张爷爷年轻时去过很多地方，见多识广，他说的话都很有道理。”他顿了顿，低头看她，“就像他说的，好的感情就像老书，越读越有味道。”

安瑜的心跳漏了一拍，看着他眼里的认真，突然觉得，他们的感情，就像这本夹着枫叶的诗集，虽然简单，却藏着岁月的温柔。

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