把脸，声音发哑。

“那你就这么看着？什么都不做？”

钱文海没有回答这个问题。

他的脑子很乱。自责、恐惧、无力，每一种情绪都在拉扯他。

但这些乱七八糟的东西搅了半天之后，有一个完全不相干的念头忽然钻了出来。

下午的报告厅里，灵梦AI用几秒钟就标注了一个七毫米的肺结节。

如果那个AI，不是用来看片子的呢？

如果，有一台能扛住炮火的AI无人设备，能代替记者冲进战区呢？

如果那些奋战在一线的新闻工作者，不需要再用肉身去直面爆炸和弹片，一台AI驱动的拍摄设备就能把最真实的画面和声音传回国内呢？

那他的儿子，是不是就不用以身犯险了？

这个念头劈进脑子的一瞬间，钱文海整个人像是被什么东西猛击了一下。

他想起了下午，他在报告厅里站起来，抱着胳膊，板着脸，一字一句地质问林宇。

“你有没有想过AI会砸掉上百万人的饭碗？”

问得理直气壮，问得义正辞严。

此刻，他的新闻学院已经因为AI的冲击实质上不复存在了。

他那天下午所有的质问和抵抗，都建立在一种身为老新闻人的自尊和对行业消亡的不甘之上。

可这封信，把他所有的立场和姿态，从根基处炸了个粉碎。

他心里某个极深的、连自己都不愿意触碰的角落里，竟然升起了一股对AI快速发展的期待。

期待。

他嚼着这个词，觉得荒诞到了极致。

一个新闻学院的老院长，一个在报告厅里当面质疑AI技术推进速度的老学者，此刻坐在自家沙发上，因为儿子去了战区，反过来开始盼着AI赶紧强大起来。

好顶替人类去做那些最危险的工作。

好让他的儿子，不用再拿命去换一篇报道。

这种矛盾，荒唐得令人想笑。

钱文海低头看着信封上自己儿子的字迹。

钱耀文的字最后一笔收得很重，力透纸背，和他年轻时候的笔迹几乎一模一样。

他在这里坐了多久，他自己也说不清。

窗外，夜色彻底吞没了这座城市。

远处，几盏路灯次第亮起来，橘黄色的光晕在冷风中摇摇晃晃。

终于，他从沙发上站了起来。

孙蕙慌忙擦了把眼泪抬头看他。