着水泥地的缝隙，蜿蜒流淌。

老莫站在尸体堆中间，大口喘着粗气。

手里铁棍上的报纸终于碎了，露出黑沉沉的实心铁芯，血正顺着铁芯“滴答、滴答”往下淌。

老莫那双浑浊的死鱼眼里，一片空洞。

他慢慢转身，看到周围工人惊恐如见鬼的眼神。

杀气瞬间消退。

取而代之的，是深深的惶恐和卑微。

他似乎突然想起来，自己只是一个流浪汉，一个寄人篱下的废人。

他低下头，像个做错事等待惩罚的孩子，不敢看陈大炮。

他怕陈大炮嫌他手黑。

怕陈大炮觉得他是惹祸精。

怕好不容易找到的“家”，又没了。

全场死寂。

陈大炮把手里的半截烟头扔在脚下，用力碾灭。

他从车斗上跳了下来。

皮靴踩在混着血水的泥地上，发出“吧唧”的声音。

他一步步走到老莫面前。

老莫的身体抖得更厉害了，下意识地想要往后缩。

陈大炮伸出手。

那只手上，也布满了老茧和伤疤。

他一把扯下脖子上那条灰扑扑的白毛巾。

动作粗鲁，却又带着一种说不出的细致。

在老莫满是血污的脸上用力擦了擦，把那些别人的血，一点点擦干净。

陈大炮咧嘴一笑，露出一口被烟熏黄的牙。

他掏出那包压扁的烟盒，抽出一根自己叼着，又掏出一根，直接塞进老莫嘴里。

“啪。”

火柴划燃。

陈大炮拢手挡风，凑到老莫面前。

老莫哆嗦着凑过去，借着火，狠狠吸了一口。

辛辣的烟雾呛进了喉咙，呛出了他的眼泪。

陈大炮用力拍了拍老莫那瘦削得硌手的肩膀，就像当年在战壕里拍着战友的肩膀一样：

“活儿干得漂亮。”

“收摊，回家吃饭。”

简单的几个字。

没有责怪，没有嫌弃。

只有哪怕天塌下来，我也给你顶着的底气。

老莫叼着沾着唾沫的烟，挺直了那个佝偻八年的脊梁。

他重重点头，喉咙里发出一声类似野兽的呜咽。

陈建锋把装钱的铁皮盒“咔哒”一声盖上。

陈大炮跨上那辆改装后的“长江750”，一脚踹响了启动杆。

“轰——”

引擎的轰鸣声，像是沉睡的野兽苏醒。

老莫一瘸一拐地走过去，动作熟练地翻