气。

就像是一具被精心雕琢的木偶，没有灵魂，死气沉沉。

但这幅菜单上的字，却完全颠覆了他的认知。

它的笔画并没有刻意去追求教科书般的标准规范，反而带着一种随性与散漫。

但在这股随性之下，却隐藏着一种睥睨天下的傲骨。

每一道撇捺，每一处转折。

都透着一股历经两世风霜的沧桑感，以及一种高高在上、不可一世的帝王真意！

这不是在写字。

这是在将骨子里的那种狂傲与孤独，用最粗糙的墨水，硬生生地刻进这廉价的宣纸里。

周杨感觉自己的脑海里有一道惊雷轰然劈下。

“这特么简直是宋徽宗魂穿了！”

这个荒谬到极点的念头，一旦在脑海中产生，就像野草一样疯狂滋长，怎么也压不下去。

他的额头上不知何时已经渗出了一层细密的冷汗。

冷汗顺着他脸上的皱纹滑落，滴在考究的唐装衣领上，晕开一小片深色的水渍。

但他浑然不觉。

他像个魔怔了的信徒一样，死死盯着那张泛黄的菜单。

从“宫保鸡丁”看到“开水白菜”，再到最下方那个随手勾勒的日期数字。

每一个字，都在无情地敲击着他坚守了五十多年的艺术世界观。

都在将他那点引以为傲的国学底蕴，撕扯得粉碎。

站在一旁的姜若云，将周杨的所有反应尽收眼底。

她端着那杯柠檬水，轻轻抿了一口，白皙的手指在玻璃杯壁上漫不经心地敲击着。

她没有说话，只是用一种看戏的冷淡目光，安静地欣赏着这位大师的崩溃。

姜若云不懂什么书法真意，也不懂什么起笔落锋。

她只知道，林默弄出来的东西，永远是最好的。

谁敢跑来挑刺，谁就要做好被打脸的准备。

而且这巴掌，通常会来得很响，很彻底。

四合院里的秋风似乎停了。

周杨的双腿开始不争气地发软，膝盖不受控制地打着摆子。

他那双常年握着昂贵湖笔、创作出无数千万级画作的双手，此刻正剧烈地颤抖着。

手里的羊脂玉放大镜，因为颤抖而不可避免地磕碰在实木收银台上。

发出一连串“笃笃笃”的、杂乱无章的闷响。

老头原本因为愤怒而涨红的脸膛，此刻已经褪去了所有的血色，变得苍白如