地方。”

林风接过照片，低头看了很久。

照片上的那个年轻人，和眼前这位满头白发的老人，仿佛是来自两个不同世界的人。

但他们的眼睛是一样的——那种提起足球时会发光的眼睛。

老人把照片小心翼翼地收好，又从皮夹里掏出一张崭新的球衣。

红白条纹，唐卡斯特的客场球衣，标签还没有撕掉。

“昨晚的比赛，我恨你。”老人的嘴角带着一丝自嘲的笑意，“你们在梅阿查赢了国米，我气得半夜没睡着。”

林风没有说话，安静地听着。

“但今天早上，我去买了这件球衣。”老人抚摸着那件崭新的球衣，“给我的孙子。他今年八岁，刚开始踢球。”

他抬起头，看着林风的眼睛：

“我想让他知道，足球不只是金钱和巨星，还有你们这样的故事。”

林风沉默了片刻。

他接过那件球衣，从口袋里掏出一支笔，在球衣的胸口位置工工整整地签上了自己的名字。

然后他抬起头，看着老人：“您想让我写什么话？”

老人想了想，用意大利语说了一句话。

赵小雨在旁边翻译道：“他说，‘写一句你觉得最能代表足球的话。’”

林风低头想了片刻，然后抬起头，看着赵小雨：

“那句意大利语怎么说来着？你昨晚教我的。”

赵小雨愣了一下，然后笑了：“足球是激情。”

林风低下头，在球衣上写下了那句话。

他的字迹不算漂亮，但每一笔都写得很认真。

写完之后，他把球衣叠好，双手递还给老人。

老人接过球衣，低头看着那行意大利语，沉默了很久。

他抬起头时，眼眶有些泛红，但他没有让眼泪掉下来。

他把球衣小心地折好，放进一个塑料袋里，然后伸出手，再次握住了林风的手。

“谢谢。”他说。

林风点了点头。

两个人告别了老人，继续沿着街道向前走。

走出几步之后，赵小雨伸手挽住了林风的手臂。

她的动作很自然，没有犹豫，没有试探，像是做过无数次一样自然。

她的手指轻轻搭在他的小臂上，隔着外套的布料，能感受到他手臂的温度。

林风没有抗拒，也没有说话，只是微微调整了一下步伐，让两个人的步频保持一致。

米